Hás-de contar-me tua mágoa secreta
tua sede negra
tua sede louca
Hás-de contar-me das noites perdidas
nos caminhos do sonho
e das virgens que deitaste
em tua esteira
nas mornas noites deste eterno estio
Hás-de dizer-me dos teus olhos brilhantes
do riso adormecido
das mãos abertas e vazias
e daquelas excursões ao paraíso
das viagens adiadas
Hás-de dizer-me do vinho que te embala
do sangue tumultuoso que em ti canta
duma certa raiva apercebida
e das impressões que ficam
dos teus pés descalços
no alcatrão das avenidas
Hás-de desmontar peça por peça
o teu espírito inquieto
e revelar enfim o conteúdo
dos noctunos pensamentos
que em ti ardem
Que eu espero poder dizer-te
uma palavra amena semeada
de um longínquo obrigado vagamente triste
e afinal beber contigo um copo
de vinho tinto Daniel.
(Maputo/Coimbra, 1972)
