Aliencake

Foi numa tarde de sábado, de encontros, reencontros e desencontros, de estreia literária e café, tudo prolongado em noite, jantar e mais café, ficando no entanto curto o tempo. De súbito, aparece-me pela frente um bolo com a minha cara. Um bolo com rosto de Alien. Olhei-o uma e outra vez, e só não me belisquei porque dói um bocado, convenhamos. Mesmo a aliens. As pessoas cantavam os parabéns e batiam palmas, eu ouvia e agradecia, mas mal tirava os olhos do bolo. Fizeram-me pegar nele com uma mão, perante a apreensão de alguns circunstantes, e conduzi-lo, ou deixar que me conduzisse, à mesa improvisada. Vivendo desde sempre em terrível dúvida sobre a minha origem e condição, houve um instante luminoso em que tudo se revelou. "Sou um bolo, afinal sou um bolo!" - exclamei para mim mesmo, entre alguma perplexidade e o alívio de uma certeza há muito tempo aguardada. Foi sol de pouca dura. Lá tive que partir o bolo. Lá tive que me cortar à faca em fatias que rapidamente desapareceram. Ao que parece, estava bom, eu. O facto é que, apesar disso, ainda estou vivo. Não serei, então, um bolo? Serei apenas a recordação dele? Felizmente, a fotógrafa estava lá. Serei assim talvez a fotografia de um bolo. Há piores destinos. Há piores fins de tarde-noite de sábados de lançamentos de livros, encontros, reencontros, desencontros, jantares, cafés, aniversários e ainda mais. Muito, muito piores, garanto-vos.

7 de jan de 2008

Para Luiz Pacheco

Chamaram-me cigano (José Afonso, versão dos Resistência)






"Desde que estamos aqui, estudámos, experimentámos várias posições para nos ajeitarmos a dormir melhor: ora todos em fileira, ao lado uns dos outros, para a cabeceira da cama, ora distribuídos como agora, três para cima, dois para baixo, ou, então, com um dos miúdos (a Lina ou o Zé) atravessados a nossos pés. E havia, ainda, o problema da colocação ou das vizinhanças: eu e a Irene num lado e os miúdos noutro, ou nós no meio e eles um de cada lado, isto com insucessos, preferências, trambolhões cama abaixo, muitos pontapés, mijas, rixas, complicações de família, favoritismos e cìumeiras e choros e berraria às vezes, resolvidos em família entre risos e lágrimas, bofetões, beijos; descomposturas, carícias leves... Também na cama as posições variavam conforme o frio ou o calor, conforme, principalmente, o frio ou o calor que fazia na cama, pois os cobertores, às vezes, eram convocados (um, ou dois) à pressa, num afã de salvação pública (nossa) e seguiam com destino incerto. Depois, não havia trapada pelas gavetas que chegasse para os substituir, e até jornais, são óptimos, ramalham duma maneira estranha, apreciada pelos vagabundos que têm sono e frio. A verdade é esta: o frio não entrava connosco!"

in "Comunidade" (Ed. Contraponto, 1964)

12 comentários:

Lola disse...

Um grande escritor que desaparece.

Viva a obra.

Foi sempre um outsider, ou "cigano e maltês..."

Beijos

Anônimo disse...

um beijo.




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no segredo da morte.


.



piano.

Teresa Durães disse...

(não sabia... ops...)


beijos

PintoRibeiro disse...

Abraço,

Gi disse...

Teve uma vida cheia e muito quem o apreciasse em vida , coisa de quem nem todos se podem gabar (onde quer que seja que o possam fazer ...)

Desapareceu o "físico" o resto permanece vivo , através da sua obra.

Um beijinho

MariaTuché disse...

Texto fabuloso, não conhecia.

beijossssssss

wind disse...

Bela homenagem e Zeca sempre!:)
Beijos

Mocho Falante disse...

De tirar o chapéu sim senhor

abraços

Bernardo Kolbl disse...

Bom fim de semana e um abraço.

Alien8 disse...

Obrigado a todos pelos comentários. Bom fim de semana!

Anônimo disse...

Tenho que voltar a ler para para perceber melhor como é que toda gente fazia aquele campismo todo... tem imensa graça esta impostura dos outsiders dentro do cânone ,não têm ? oh se tem ?

Anônimo disse...

que parque de campismo!
Rui Jorge Moreira